PARA TODOS LOS POETAS Y ESCRITORES QUE NOS DAN UN POCO DE ELLOS EN CADA LETRA.
Nos mandan al diccionario, nos llenan de alegría, de amor, de luz, de tristeza, de pasión y de todo un poco en cada palabra.
Pues En las letras hay Magia y en la Magia hay AMOR, y en el AMOR está la VIDA.
Hacen falta más poetas que nos enseñen a entender otras formas de realidades para que nos digan que tú y yo estamos locos.
- Oye Lucas, ¿Tú crees que sea útil ser poeta?
- Claro que sí, Chaparrón, si no, ¿Qué pretexto vas a encontrar para morirte de hambre?
- Sí, pero yo quiero decir: ¿Tú crees que si hubiera más poetas la gente avanzaría con más seguridad por la vida?
- No, Chaparrón, para avanzar con más seguridad lo que hace falta es sincronizar los semáforos
- Estás en lo cierto, pero de cualquier manera para algo deben servir los poetas…
- Bueno, yo los utilizaría para disolver manifestaciones.
- ¿Para disolver manifestaciones?
- Sí. Chaparrón, ¿No te has fijado en cómo se desbarata una reunión en cuanto alguien se para a declamar un poema?
- Estás en lo cierto.
- Además, en esta época, ¿A quién le interesa que la luna sea blanca?
- A los del Ku Klux Klan.
- No, pero yo estoy hablando de gente no de animales… Pero de cualquier manera tú no debes darte por vencido. Acuérdate que los poetas no son los únicos seres inútiles que existen en el mundo. También hay abogados, economistas, críticos de teatro, empresarios de boxeo; con el agravante de que el abogado te manda a la cárcel, el economista te manda a la bancarrota, el crítico de teatro te manda a la televisión y el empresario de boxeo te manda al manicomio, si no es que al cementerio. En cambio, los poetas a lo que más que pueden mandarte es al diccionario para que averigües qué fue lo que quisieron decir.
Eres mi secreto mejor guardado. Para quienes me conocen tu no tienes rostro, sólo conocen los poemas que me inspiras a escribir.
Aunque si puedo decirles que tienes unas manos hermosas, que cuando rozan mi piel hacen estallar fuegos artificiales en mi vientre.
Que tus besos me pueden llevar al infierno, y también al mismo cielo.
Que deshaces mi cuerpo, que lo cortas en mil pedazos y que lo vuelves a unir.
Que te encanta provocarme, que no desaprovechas cuanta oportunidad se te presenta, sabiendo lo que provocas en mi, les puedo contar que adoras saciarte con mis propios deseos…y que…que…
Al diablo!!!
Ya no escribiré más, sólo quiero correr a tus brazos, acariciarte, besarte y olvidarme de todo lo demás.
Tengo ganas de hablar de la felicidad, pero automáticamente pienso en tus brazos. No temo parecer dependiente o cursi, es sólo que la vida a veces toca fuerte y derriba todos los miedos de un tajo. Tengo ganas de contarles a todos las historias que quiero escribir en tu piel, pero me las guardo para cuando sea tiempo. Tengo ganas de incendiar los deseos y hacer estragos en la realidad de tu corazón. Hablo de felicidad y pienso en mí a tu lado, cantando bajito, riendo alto, leyendo el periódico o cocinando para ti algo. Hacer una lista con todos los lugares a los que quiero ir contigo y llamarme nosotros, dormir juntos y mirar películas. Tengo ganas de habar de felicidad, aunque termine hablando de ti, escribiéndote lento. Tengo ganas de tenerte cerca y explicarte a besos, lo que en versos no me alcanza, lo que las letras no dicen, lo que mis manos no cuentan.
A los diez años creía que el mundo era de los adultos.
Podían hacer el amor, fumar, beber a su antojo, ir a donde quisieran, sobre todo, aplastarnos con su poder indomable.
Ahora sé por larga experiencia que en realidad no hay adultos, solo niños envejecidos. Quieren lo que no tienen: el juguete de otro, tienen miedo de todo, obedecen siempre a alguien, no disponen de su existencia, lloran por cualquier cosa, pero no son valientes como lo fueron a los diez años…lo hacen de noche y en silencio y a solas.
Qué ironía solamente poder soñarte, aun sabiendo que eres real; o querer dormir contigo para mantenerme despierta. Es una ironía que me cueste tanto quedarme dormida si no estás a mi lado, y que si estuvieras aquí, creo que tampoco dormiría.
Él es el hombre que amo en silencio, él es la fuerza que calma mi aliento, que muerde mi carne con uñas y dientes, y yo…nada soy sin su piel tan caliente.
Si me preguntan a qué sabe el vicio… El vicio sabe a café, sabe a letras, sabe a poemas, sabe a besos y a versos. Sabe a libros, sabe a insomnios, sabe a tequila, sabe a caricias, sabe a sexo, sabe a orgasmo, sabe a tu boca, carajo, si me preguntan a qué sabe el vicio, el vicio sabe a ti.
Se me antojó escribirte para decirte que en esta primera hora de soledad pienso en ti. Sólo para eso. Para decirte nuevamente que te quiero con toda el alma, que te quiero con todo lo que soy, que soy tuyo.
✨ Ni que me prestes tus alas,
ni que me cedas tus cielos.
Yo me pertenezco, soy mía.
Ni que me cures,
ni que me remiendes.
Yo puedo hacerlo.
Ya antes he vivido con heridas
profundas, y mírame, pude sanar.
Ni que me completes,
ni que me equilibres la vida.
Yo antes de ti sabía caminar sin tropezar,
yo sabía volar desde que nací.
No cariño, no te confundas.
No quiero de ti un salvavidas.
No quiero tenerte para estar bien.
No quiero que me salves, quiero que me ames.
-M. Sierra Villanueva
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El amor no se exige ni se suplica, el amor solo sucede; no se puede ocultar y mucho menos reprimir, el amor se grita, te brinca en los ojos, sale por todos los poros de tu piel, el amor no lastima, el amor no te debería hacer dudar, el amor es como un acto de fé, el amor sana. El amor es de ganas, de ser constante; y si no es mutuo… qué haces ahí??
#ay amor mío #los amorosos #ay el amor #tardes de reflexión
“Entonces sentí una tremenda opresión en el pecho, una opresión en la que no parecía estar afectado ningún órgano físico, pero que era casi asfixiante, insoportable. Ahí, en el pecho, cerca de la garganta, ahí debe estar el alma, hecha un ovillo.”
«Los hombres querrían ser siempre el primer amor de una mujer. Tal es su necia vanidad. Las mujeres tienen un instinto más sutil para las cosas: les gusta ser el último amor de un hombre».
Hay días en que siento una desgana de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse y me hallo solidariamente cretino apto para que en mí vacilen los rencores y nada me parezca un aceptable augurio.
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mirrrows082407.01.2021 - 2 weeks ago
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