Ses yeux.
C’était un vert forêt qui s’habillait de l’or dont se couvrait les rois. Un vert forêt qui se rajoutait des pigments d’auburn. Ils étaient verts, ses yeux. Mais dans leurs tréfonds parfois se cachaient des grains de rouge, de jaune, de brun. Des couleurs à rendre l’automne jaloux.
Pourtant quant elle le regarde alors qu’il est penché au dessus d’elle, alors que ses yeux sont bercés d’inquiétude, elle ne reconnaît aucune des couleurs dans lequel elle s’est noyée auparavant. Pas une trace de vert, pas une trace d’or, aucun pigment. C’est un gris de tempête, un gris qui couvre les jours de pluie qui la regarde. Il y a une flaque d’eau et là où auparavant demeurait l’or, il y a du bleu. La couleur résonne.
Bleu, bleu, bleu.
Ses mains à elle trouve les joues du jeune garçon, elle le caresse et le regarde, obnubilée par le bleu. Es-tu si triste pour laisser la couleur de tes yeux s’altérer?
Le vert est sensée vivre, l’or est sensé être riche. Et à regarder ce bleu qui parle la tristesse, à regarder le gris qui berce dans la mélancolie, la douleur semble lui déchirer l’intérieur. C’est ses yeux, ses yeux —
Sourit, elle supplie. Je ne veux pas voir de gris, je ne veux pas voir de bleu. C’est une prière silencieuse. Retourne moi dans le vert, laisse moi me noyer dans la vie qui baignait tes yeux.
