Ho imparato a non fidarmi delle persone. Ho imparato a non credere a quello che dicono, ma a guardare quello che fanno. Ho imparato a sospettare che tutti siano capaci di mentire. Sono arrivato a credere che le altre persone, anche quando pensi di conoscerle bene, siano in realtà dei perfetti sconosciuti
“Sono stordito dal niente che mi circonda”.
-Giacomo Leopardi
Ritenetevi fortunati se vi cerco o scrivo, perché ormai non cerco nemmeno più me me stesso.
Il campanellino di speranza che sentivo nella mia testa ora non suona più.
In fondo non ho mai chiesto niente, eppure tutte le volte mi ritrovo a dover fare i conti con un cuore spezzato per tutte le volte che in qualcosa ho sperato.
Vivo di vorrei, di desideri mai realizzati, di immagini che la mia mente elabora.
Vivo di illusioni, di attimi di gioia legati al pensiero che la tua immagine possa materializzarsi qui davanti a me.
Vivo di attesa, aspetto di sentire il tuo sapore sulle labbra, il calore delle tue mani, l'odore della tua pelle.
Vivo di speranza,
vivo come solo un folle sa fare.
Fa freddo e devo stringere le coperte, sarà così per sempre?
Lui ha tradito anche lei... lui che aveva tradito me con lei. Dovrei essere felice e invece sono triste. Sono triste perché sono stata male per una persona superficiale senza morale che non ha sentimenti. Mentre io mi disperavo lui si faceva la sua vita senza alcun senso di colpa nei miei confronti. Che schifo che fai!
Attraverso la persiana riesco a sentire la tv del vicino. Sta guardando un thriller, è il terzo in una settimana. Senza vedere le immagini, posso apprezzare tutti gli altri elementi, isolandoli: il tema musicale nei momenti di suspence, il doppiaggio sovrabbondante, il significato (se presente) dei dialoghi. Come sa di estate l’audio del televisore che si diffonde oltre una parete, che puoi carpire da una finestra, misto all’aria calda e alle luci dei lampioni. Sdraiato a letto, sento di essere nel presente e nel passato, allo stesso tempo. Ascolto il thriller del vicino e, anche, quello che stanno guardando i miei, probabilmente appisolati davanti alle immagini. È giugno qui, è giugno là. In mezzo c’è il mio cuore, con gli occhi strizzati e i pugni chiusi, che non vuole distinguere i contorni di ciò che è e ciò che non è più. Mi chiede di godersi la sospensione ancora un attimo, tenero cuore. Finché non dormiamo.
E non avevo intenzione di lasciarti le mani, ma mi sono fatta male.
Lo so che vi faccio scappare, ma se dovete scrivermi per sparire, evitate.
