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  • Siempreviva en mi escritorio. Yo, siempre viva en mi habitación, aunque a veces no quiera. Es lo que toca, ser. Ser humana, ser (30 % de) agua, no solo sábanas. Ser libre pero encerrarme. Ser algo en tus letras, algún día. Y que tú te busques en las mías. Ser fiel y no desechar lo que me cruza la mente. Ser diosa y diabla, todo el mismo día, el mismo segundo. Ser mujer, que ya va siendo hora. De aceptar que tengo arte y que puedo lanzarlo en un puñado de arroz. Ser lo que quiero ser, en un hueco hecho por mí misma. Ser, si me lo creo. Ser guapa y ser criada y ser princesa y ser cuñada. Ser todo. O nada.

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  • ‘En la otra orilla
    centinelas de bronce
    son los alisos.’

    Pablo Mansilla Civale

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  • Arthur Rimbaud. Algunos poemas por su nacimiento

    Arthur Rimbaud nacía un día como hoy en Charleville, Francia, en 1854. El máximo representante del simbolismo del siglo XIX… https://dlvr.it/RjyW3f

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  • Arthur Rimbaud. Algunos poemas por su nacimiento

    Arthur Rimbaud nacía un día como hoy en Charleville, Francia, en 1854. El máximo representante del simbolismo del siglo XIX… https://dlvr.it/RjyW49

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    𝗧 𝗥 𝗢 𝗩 𝗔 𝗗 𝗢 𝗥

    Y si lo podes pensar
    sin romper con tu pasado
    si todo ya fue llorado
    deja de conjeturar.
    ¿Tan difícil aceptar
    que el pan ha salido duro?
    No te ha servido el conjuro
    el hecho para engañar
    y tu corazón burlar
    por tonto, por inmaduro.

    Elegir el juego infiel
    trae en si siempre secuelas,
    y aunque vos nunca las huelas
    horrible es el sabor a hiel.

    ¿Te creíste un cascabel?

    Mírate: sos casi un trapo,
    solo y triste, el antes guapo
    cursi, calvo, trovador,
    que no le canto al amor
    y se convirtió en harapo.

    Anton C. Faya VK
    Para (siir-poesia)

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  • POEMA DE LOS TEXTOS

    Inclinado sobre los textos

    desliza despacio el índice

    en las blancas entrelíneas.

    La arruga entre las cejas denuncia

    el concentrado esfuerzo.

    Son siglos de lectura, perseverante y atenta,

    que los labios en silencio reproducen

    y con temblores la barba sintoniza.

    Llegado el final, el dedo retrocede

    y regresa al principio,

    subrayando de nuevo el texto, con cautela.

    Se detiene en la duda, el rostro se contrae

    en el siempre nebuloso entendimiento.

    Donde se lee “cordero” no es cordero;

    ¿Qué significará “mis amados hermanos”?

    ¿Qué querrá decir “amaos los unos a los otros”?

    Donde se lee “pastor” no es pastor,

    y el grano que fue a caer en la berma del camino,

    pisado por las aves y comido por las aves,

    no era grano ni existían aves,

    ni los pies lo pisaron, ni siquiera

    existía el camino.

    El misterio persiste, emoliente y artero,      

    para que viendo no se vea y oyendo no entiendan.

     

    ¿Qué significará el pan, el vino, el pez, el escorpión, la ceniza?


    - Rómulo de Carvalho / António Gedeão (1906-1997), Máquina del mundo.

    Versión de Marco Antonio Campos, revisión de Nuno Júdice.

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  • A veces la poesía se siente vacía.

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    Quemado todo tiene el verano
    Pero devuelve un dedo de sombra
    Reencuentra la amapola de sangre
    Y de la luna, la voz que se rompe

    Las cañas se propagan
    Rio arriba, aves brillantísimas relucen en la tarde
    Quiebran la quietud del agua
    Como confundiendo lo sublime y lo profundo
    Y un último suspiro de sol transmuta el color de las hojas

    Ampáralo
    Recógelo en los pozos
    Serenos de tus pupilas
    Un lucero débil, una llama tibia
    Flores negras crecían en la orilla
    Bordeaban la línea trémula

    Solo este momento
    Nos mantiene unidos
    Cerca de la perfección
    Perdido en nuestros sentidos
    Sumergido
    En el fondo

    Una fuerza universal
    Un subidón autónomo
    Algo que no puedo controlar
    No importa cuanto lo intente
    Cortando la noche
    La luz radiante
    Qué más hay ahí


    Painting: Giuseppe Pietro Bagetti, The Tree at Benevento, 1816

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    @letters

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  • Amor…¿ qué me has hecho?
    que soñar no puedo
    que no hallo la medicina
    ¡si quiera una vitamina
    para calmar este concierto!…

    Amor… ¿qué me has dado?
    que caminar no puedo
    que no hallo senderos
    ¡ni zapatos ni botas
    que frenen el tormento!…

    Y es que no hallo la razón
    para este lamento…
    ¡Si no te tengo!
    ¿para que llorar?…
    ¡Si de bucles
    ya toqué el  suelo!…

    Amor…¿ Qué fue ?
    que la inocencia
    ¡ya no la tengo!
    se fue entre sueños
    llorando sola
    enamorada…

    Y dime amor…
    Si ya no estoy¿cómo te encuentro?…

    Si es verdad…
    Que ya no me quieres
    ¡Cómo lo acepto!…


    Mo Anam Cara

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  • Al final del día

    Hay un abrazo invisible

    El más sencillo gesto

    Eres amada y sufres

    No hay quién cumpla tu deseo


    Sólo el recuerdo del amor

    De la comida y el café recién hecho

    Traen de vuelta al cuerpo

    Nostalgia de aquel seno materno


    Mañana la rutina amenaza el encuentro

    Dos seres que se miran inconscientes

    De ausencias y silencios

    No llores cerca a la gotera

    Escribe sobre los segundos que caen del techo

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  • Soy una verdad, a manos quietas. Soy la sombra de algún recuerdo; que va siguiéndote, aunque no lo quieras…

    Mabel

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  • (…) Tan pobres que éramos,
    y ahora los que vienen de Cuba, los que van hacia Cuba,
    entran en mi lenta ternura de mujer que vive junto a un río
    hacen insoportable nuestra miseria.

    Le entrego mi nombre a la vida que sube | Juana Bignozzi

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  • Hoy como ayer nos vamos a la cama.
    Los rostros otros, el cuerpo habituado
    más maduro, inútil de saberse formalmente.

    Hoy como ayer | Álvaro Salvador Jofre

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  • Rosa del Sur, me dije clavel de la cordillera,
    guitarra clara del amor, mujer suave como la lluvia[.]

    Con tu nombre | Elvio Romero

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  • (…) Pero en la fiel mudez de tu garganta
    vuelvo a verte tan cierta y renacida
    velada por un aire que no canta,

    que se torna la muerte la fingida.
    Y tú, la trenzadora del anhelo
    que asciende casi eterno por mi vida,
    confuso si de tierra o si de cielo.

    Elegía a un retrato | Dionisio Ridruejo

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  • pensar en ti es como beber agua

    thinking about you is like drinking water

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  • Ausente! La mañana en que me vaya
    más lejos de lo lejos, al Misterio,
    como siguiendo inevitable raya,
    tus pies resbalarán al cementerio.

    Ausente! La mañana en que a la playa
    del mar de sombra y del callado imperio,
    como un pájaro lúgubre me vaya,
    será el blanco panteón tu cautiverio.

    Se habrá hecho de noche en tus miradas;
    y sufrirás, y tomarás entonces
    penitentes blancuras laceradas.

    Ausente! Y en tus propios sufrimientos
    ha de cruzar entre un llorar de bronces
    una jauría de remordimientos!

    César Vallejo

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  • Vi su cuerpo
    al filo de la marea
    que iba y venía,
    yo tomé mi pluma
    y libreta para escribirle
    poesía,
    pero su belleza 
    me hipnotizó tanto 
    y no quise perder
    un solo segundo
    en no admirar 
    su piel canela
    que ardía. 

    -Ghost-

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  • (…) De pie son dos espadas que luchan tercamente por distraer la muerte, tendidos son dos ríos fluyendo hacia el instante que anula la sellada consigna del olvido.

    Amantes | Flor Alba Uribe

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